Qué misterios tiene la vida

En una mañana lluviosa, muy similar a esta, apareció en mi puerta un paquete envuelto en papel café con leche. Grueso y rugoso.
Firmé el documento del mensajero. Entré a casa. Le di un sorbo al café, frío. Me acomodé en el sillón y abrí el paquete.
Allí estaba yo, sobre un lienzo de 10 x 9.73 cm, con el cabello despeinado, como si acabase de despertar.
De perfil, y con una mano en la quijada, mi barba de días sobresale entre mis dedos. A la derecha una ventana y el cielo azul. La mirada perdida, a la calle. Sin punto fijo, sin horizonte. Pensativo.
Me vi en ese retrato, sorprendido del detalle con que el artista capturó mi barba, mis lentes. El tono de mi piel. El color de mi cabello. Todo era perfecto.
Noté, incluso, que la pintura me mostraba con la misma camiseta de dormir. Sólo que, a motivo de no sé qué, la bati señal en mi pecho estaba en blanco. El artista, pensé, no era fan de Batman.
Puse el cuadro junto a la ventana y me senté junto a él. Giré el rostro 45 grados y, con la mano en la barbilla, pensativo, perdido, lo observé por horas, hasta hacer desaparecer el bati logo, de mi propia camiseta.