Poeta a la sazón

Restando dieciséis primaveras a la fecha actual, me da un resultado con el que hoy puedo dividir y multiplicar veintisiete letras: Hablemos claro.
Tenía tres años de edad cuando, al irse el cartero, mis dedos rozaron por primera vez las palabras escritas que ofuscaron mi adicción a las faldas de mi madre, bautizando así mi gusto por la literatura, que en aquél tiempo, ejercía sonriente con puntitos y rayitas de colores en la pared. Algunas cosas se realizan con altura gracias a que antes nacieron bajo las fauces de la inquietud, así como esa punzadita en el estomago, que curiosamente sentí al tocar parte del remitente del aquel paquete qué, aunque teniendo otro destinatario finalmente sería de mi propiedad: Reader's Digest Selecciones. Una colección de cuentos infantiles.
Desde ese día me propuse aprender otro idioma, así llamaba yo a mi empeño por aprender a leer, algo que a la vuelta de un año dominaba modestamente, disfrutando así, a patadas de ahogado, el cuento de Caperucita Roja, Pulgarcito y El Príncipe Rana.
De aquello días conservo los libros, también la inquietud de una niña de preescolar, sólo que ahora presumo a voz en cuello tres cosas: Mis manos sostienen cualquier libro, a Caperucita la salvé del lobo, enviándola con su madre cuando conocí a García Márquez , y lo mejor de todo, que ahora sí soy bilingüe; hablo español y puras pendejadas.

Esa soy yo, una grosería bien educada, que de vez en mes, escribe poesía.